Фредерик Бегбедер «Французский роман» (изд. «Иностранка»)

Вечером 28 января 2008 года на одной из улиц Парижа писатель Бегбедер (Frederic Beigbeder), пьяный в дупель, употребил кокаин с капота чьей-то машины. Был взят на месте полицейскими и отправлен за решетку, где провел пару дней. Лежа в камере в ожидании неизвестно чего, писатель, дабы не чокнуться в непривычных для себя условиях, начал сочинять книгу прямо в голове. А когда вышел на свободу, то, что насочинял, перенес на бумагу.

В результате мы имеем один из лучших текстов Бегбедера – и спасибо за это нужно говорить камере предварительного заключения, где с испорченным богемной жизнью литератором случилось нечто важное. Бегбедер повзрослел. Пришел к выводу, что кроме жизни, которую он вел и описывал прежде, – жизни, мало согласующейся с прочим окружающим миром, есть настоящая реальность. Более жесткая, чем казалось. Кроме того, писатель, обычно гулявший в своих книгах сам по себе, обратился к корням. Все это, чудесным образом перемешанное, превратилось в тонкое произведение о семье, о прошлом.

«Французский роман» похож на книги всех французов сразу; он изящен, культурен, слегка, по-хорошему, старомоден. Франция, описанная в этой книге, соответствует романтичным стереотипам просвещенного туриста –  старая добрая Республика, населенная аристократами, бесстрашными героями с удивительными фамилиями и просторными родовыми виллами. На таком фоне и протекает история детства Фредерика Бегбедера, человека весьма знатного происхождения. Дедушки, бабушки, дядья, тети, отец и мать – Бегбедер листает семейный альбом, подробно описывая каждую фотографию. Однако не стоит думать, что вас ждет чтение мемуаров. Писатель не таков. Ему не к лицу ограничиться коллекцией фамильных склок и сюжетов; семейные перипетии и судьбы родственников – лишь повод зло потоптаться на буржуазных грядках. В этом смысле Бегбедер остался верен себе.

Другое дело, что прежняя утомительная претенциозность, здесь, во «Французском романе», не так бросается в глаза и не слишком раздражает. Автор, конечно, по-прежнему  играет мизантропа и весьма безжалостен в отношении чужих глупостей и слабостей (а собственные, меж тем, инфантильно оберегает и холит). В нем сохранилось подростковое бахвальство, вызывающее усмешку пополам с неловкостью (все-таки автору уже 45, а он как мальчик). Но при всем этом Бегбедер действительно вырос. Дело даже не в том, будет ли он дальше жрать всякую дрянь и тратить себя на чушь: похоже, в его Вселенной лишь два цвета – черный и белый, и если не жрать наркотики, то, значит, убежден автор, придется пить витамины, бегать по утрам и вести скучную жизнь.

Просто до сей поры Фредерик Бегбедер писал о сиюминутной ерунде, придавая рекламному бизнесу или светским развлечениям неподобающий эпический размах, либо рассуждал о любви, максималистски бросаясь лозунгами. Теперь он пишет о вечном так, как оно – вечное – того заслуживает. Бегбедер касается прошлого – родителей, детства; пунктиром обозначает настоящее (тюрьма) и смотрит в будущее глазами своей дочери Хлое. У него это хорошо получается. Короче говоря, достойная книжка вышла. Настоящий французский роман.

Нюанс:
Портрет на задней обложке – это… сам автор в девятилетнем возрасте.

Отрывок:
«Благодаря материнским генам моя дочь гораздо красивее, чем я был в ее возрасте. От меня ей достались: подбородок, худоба, торчащие вперед зубы (ей придется, как и мне когда-то, носить брекеты; на ее месте я бы подал на меня в суд)».

Оценка:
★★★★★